Du ramayan au cerf-volant: une pandémie de nostalgie

By | 05/24/2020


Lors de sa première diffusion, il a été rapporté que des familles allumaient des bâtons d'encens devant le téléviseur lorsque la méga série Ramanand Sagar est apparue. Même la mauvaise animation des flèches qui volent lentement et des ensembles collants ne peut pas atténuer notre ardeur collective. C'était également un incontournable chez nous à Calcutta. On n'entend pas parler de ce genre de dévotion maintenant, mais si l'on en croit Doordarshan, Josh est toujours fort.

Un tweet de Doordarshan a affirmé que la rediffusion était devenue l'émission de divertissement la plus regardée au monde avec 77 millions de téléspectateurs le 16 avril. En comparaison, le dernier épisode de Le Trône de Fer avait 19,3 millions de téléspectateurs. Apparemment, la revendication du "record du monde" était aussi fragile que les décors grinçants de la série parce que menthe a souligné que la comédie de guerre classique américaine PURÉE avait eu près de 106 millions de téléspectateurs pour son dernier épisode en 1983. Il semble que Doordarshan n'avait regardé que les chiffres de 2018. Shashi Shekhar Vempati, PDG de Prasar Bharati, a rejeté la controverse du «record du monde», soulignant à la place «comment les familles se sont réunies pendant le verrouillage pour revivre l'épopée d'une manière sans précédent et que le diffuseur public a été efficace dans son rôle pour assurer la sécurité des Indiens.

le Ramayan a été suivi de nouvelles rediffusions …Mahabharat, Shri Krishna. Alors que certains accusaient le parti au pouvoir d'essayer de marquer des points Hindutva au milieu d'une pandémie, c'était vraiment la nostalgie, plutôt que la religion, qui était l'opium du peuple.

À une époque où l'avenir semble plutôt incertain, il a été réconfortant de s'imprégner de la nostalgie d'un passé plus simple lorsque les familles se sont réunies tous les dimanches matin devant le téléviseur pour regarder la seule chaîne proposée.

Ce n'est pas seulement le Ramayan ou la Mahabharat sur les rediffusions. Les savons bengalis de ma mère sont également en mode rediffusion car ils se sont tous arrêtés brusquement. Certains viennent de recommencer depuis le début. Certains sont remontés dans le temps, diffusant des épisodes du «meilleur de». D'autres ont rapporté des feuilletons «dorés» d'il y a des années, rappelant sans le savoir au public combien peu de choses avaient changé.

La perte de mémoire reste un risque professionnel dans les familles de télésérie. Les belles-sœurs méchantes échangent toujours le sucre et le sel dans la cuisine pour harceler la nouvelle mariée. Et les hommes n'ont toujours pas appris à se faire une tasse de thé. Mais il est réconfortant de les regarder maintenant, car vous savez déjà exactement comment elles se termineront, ce qui est plus que l’on peut dire au sujet de la pandémie qui fait rage devant nos portes.

En fait, les premiers jours du verrouillage nous ont amenés à retourner en masse dans une Inde que nous avions longtemps laissée derrière. Des planches Ludo et Snakes and Ladders bien usées ont été retirées des boîtes poussiéreuses du grenier. La poudre de talc a été frottée sur les planches carrom alors que les familles ont redécouvert le plaisir de jouer ensemble. Nous avons essayé de nous rappeler les règles des vieux jeux de cartes auxquels nous avions cessé de jouer il y a des années – Bray et Screw and Fish.

Alors que l'aide quotidienne cessait de venir, les gens ont rejoint des groupes de cuisine en ligne et se sont souvenus des recettes de leurs mères et grands-mères. Nous nous sommes sentis aussi vertueux à propos de l'utilisation de chaque morceau de légume que nos mères l'avaient fait auparavant – transformant l'écorce de pastèque en chutney et les écorces de courge en un sauté acidulé. Tout le monde avait une histoire de tante veuve qui pouvait préparer un repas divin uniquement à partir de pelures de pommes de terre et Karela (courge amère) grattages.

Et nous avons redécouvert la terrasse, jadis le pilier de la vie urbaine bourgeoise. Avant que la climatisation ne devienne une réalité, la terrasse était toujours notre coin d'évasion, notre petite oasis. C'était l'endroit où le voisin flirtait avec le voisin à travers des rangées de plantes en pot. C'était là que les jeunes adolescents volaient des bouffées de cigarettes de contrebande et gloussaient sur encore plus de magazines féminins de contrebande. Ma grand-mère a passé des heures sur notre terrasse à cajoler les glaïeuls pour fleurir et le citronnier pour porter des fruits. Mon arrière grand-mère a sorti ses pots de cornichons et de lentilles vadis dans le soleil. Les nuits de délestage, nous nous allongions sur la terrasse en regardant notre parcelle de ciel, et les silhouettes sombres des bâtiments qui se pressaient autour de nous, certains éclairés par la fumée avec des lampes-tempêtes jusqu'à ce que le courant revienne et que les ventilateurs reprennent vie.

Bien avant Internet et les smartphones, les toits étaient nos médias sociaux, où ma mère a parlé à la tante d'à côté et le cuisinier a échangé des ragots avec la bonne du voisin. Notre voisin nous appelait rarement sur la ligne fixe. Elle criait le nom de ma sœur au plus haut volume de sa fenêtre et nous courions à notre terrasse pour répondre. Les toits s'emboîtent comme un atlas de nos vies.

Lorsque les maisons ont cédé la place aux immeubles à appartements, nous avons perdu les toits. Ils sont juste devenus des couvercles couvrant la vie qui se déplaçaient de plus en plus à l'intérieur. Ils appartenaient à tout le monde et donc à personne du tout. Tandis que les vêtements séchaient sur des cordes à linge en nylon suspendues au balcon, les terrasses étaient abandonnées aux corbeaux et aux pigeons.

Mais au temps du verrouillage, je vois le toit revenir à nos vies. Je monte sur le toit pour faire du yoga et je peux voir le couple d'à côté faire des promenades en soirée sur leur toit. Parfois, nous nous parlons du toit au toit. La famille d'en face joue au cricket sur le toit. Même les cerfs-volants en papier, passe-temps mourant à l'ère des mobiles, sont revenus dans le ciel de la ville. C’est une heure ou deux d’air frais et une connexion humaine à une époque de distanciation physique. "C'était comme mon moment eureka", raconte un flyer de cerf-volant Le télégraphe de voir un cerf-volant dans le ciel. Il se souvenait d'une cachette oubliée de deux douzaines de cerfs-volants et de 3 000 verges de ficelle par rapport à l'année dernière. "J'ai des duels tendus dans le ciel avec d'autres amateurs de cerf-volant", dit-il. "Une heure ou deux s'envole."

Notre chien est ravi. Il a appris le mot «toit» et gambade chaque fois que quelqu'un dit qu'ils y montent. Après un orage en avril, je suis monté sur le toit et j'ai vu un arc-en-ciel chatoyant. Et comme touchés par la magie, les gens sont apparus sur le toit par le toit, tous s'exclamant avec émerveillement, pointant leurs téléphones portables vers l'arche parfaite. Et nous nous sommes regardés et avons souri et agité et oublié tout de Covid-19 pendant un moment. Cela ressemblait à un quartier de terrasses, un retour en arrière à un autre Inde.

Bien sûr, cette carte nostalgique de la pandémie est elle-même un signe de privilège. Des millions de personnes n'ont pas le luxe de revivre une Inde plus ancienne avec des rythmes plus lents, un ciel plus propre et moins de voitures. Cela est évident dans les histoires quotidiennes des migrants rentrant chez eux, des moyens de subsistance perdus et des entreprises en ruine. Quelque part, un migrant griffonne une note d'excuses pour avoir volé un vélo pour rentrer chez lui avec son fils malade. Un autre parle d'avaler deux analgésiques par jour, même s'il n'a pas de nourriture, pour supporter le tourment des autoroutes impitoyables et du soleil brûlant alors qu'il essaie de marcher de Visakhapatnam à son village d'Odisha. L'image d'un homme échoué qui fond en larmes, son visage tordu de chagrin alors qu'il parle à un téléphone portable à sa famille à environ 1200 km de là, incapable de rejoindre son fils mourant, nous regarde des pages de nos journaux. Alors que nous publions des photos de pain que nous avons fait cuire à partir de zéro sur nos pages Instagram, nous voyons des photos de chapatis allongés sur les voies ferrées du Maharashtra, les pitoyables restes de migrants qui se sont endormis sur les voies, ignorant qu'un train s'approchait.

Et cela nous rappelle qu'en fin de compte, notre nostalgie n'est qu'un analgésique en période de pandémie. La douleur et la souffrance sont bien trop réelles, supportées par des millions de personnes autour de nous.

Cult Friction est une chronique bimensuelle sur des questions contre lesquelles nous continuons de nous pencher. Sandip Roy est écrivain, journaliste et animateur de radio.

S'abonner à bulletins d'information

* Entrer un email valide

* Merci de vous être inscrit à notre newsletter.

Laisser un commentaire

Votre adresse de messagerie ne sera pas publiée. Les champs obligatoires sont indiqués avec *